Esa manía que tienes de cortar las flores antes de primavera, esa manía de mandarnos a todos desarmados a la guerra... esa locura de quitarle el calzado para que duela el paso, esa tristeza de gritar cuando has callado...
de cientos de miles de historias que pudimos contar, todas son tan terriblemente malas que nadie las querría publicar, y aunque aun yo sienta tus palabras, es fácil reconocer que son fundamentalmente trilladas, remarcablemente mal redactadas, implacablemente mal usadas.
Esa manía que tienes de destruirle a todos los lentes, esa manía de decir que el pasto no es verde, esa amargura de no saber brindar en paz,ese coraje que nunca has sabido sacar.
De tantos cafés que pudimos tomar, todos están tan intolerablemente calientes que les hubiera tirado a todos los dientes y aunque quisiera tomarlo y fumar, no se puede salir contigo sin riesgo de derramar.
Esa manía de quemar los campos...esa manía mía de aún querer contemplarlos.